Il vento si scaglia su di me senza pietà,
tremo, ho freddo, ho paura.
Sono a terra inerme, incapace di respirare,
la forza viene a mancare, il prato su cui giaccio ride di me.
Sento la disperazione che urla il disgusto,
strappando via gli ultimi brandelli
di speranza dai miei pensieri.
Il vento, ancora lui. Ma che vuoi da me?
Perché infierisci riportandomi addosso
l’odore delle parole assassine?
Non ti è bastato divorare l’orrore delle mie grida?
Non sei ancora sazio del mio sangue
condito di sofferenza?
Cessa di soffiare e lasciami in pace. O soffia da un’altra parte, sono stanco di tremare.
Quante api che vedo sopra di me,
danzano e ridono mentre tutto va bene, a parte io.
Una volta mi piaceva, quando baciate
dal sole di primavera,
si poggiavano sui miei petali, e nutrendosi del mio nettare, producevano miele dolce e profumato.
Era bello.
Perché tutt’a un tratto sono diventate dei mostri
che vogliono succhiarmi la vita,
solo per godere nel mio dolore
mentre uccidono il mio essere?
Riecco il vento che torna a torturarmi.
Forse non dovrei prendermela con lui.
Se soffia forte può trascinarmi via di qua, lontano,
in alto.
Forse su rocce di montagna potrebbero ricrescermi le radici.
Lì le api non mi tormenterebbero,
scapperebbero tra le pietre che gli lancerei addosso.
Qui ho solo fili d’erba intorno, indifferentemente sconvolti,
fintamente preoccupati,
che continuano a gustarsi il sapore della terra,
mentre io vomito la vita respirando la polvere alzata da chi mi cammina vicino.
Prima per loro ero solo un fiore, uno dei tanti,
nemmeno si erano accorti della mia esistenza.
Ora sono il fiore spezzato, l’unico,
quello di cui tutti parlano.
Ma perché quando mi passate accanto
mi guardate in quel modo,
e smettete di mormorare fiumi di parole sporche di me?
Cos’è, compassione? O avete paura che vi
contagi il mio dolore?
Si, bravi, state zitti, ma guardate anche da un’altra parte,
che i vostri occhi fanno male quanto il coltello che mi ha lacerato l’anima.
Sono stanco, ora voglio morire.
E il vento continua a soffiare…
