Ali d’Acqua IX

 Flashback: Il Cancello d’Oro

- Perché sei qui? - chiese l’Arcangelo all’Ondina, che lo fissava coi suoi occhi verde intenso, rimanendo a braccia conserte, parzialmente in ombra sotto l’arcata del Golden Gate Bridge.
- E tu? Anche tu non è un caso sia stato mandato... - disse lei, mentre giocherellava col piede, smuovendo la ghiaia che ricopriva il terreno a ridosso del ponte. A Gabe parve stesse scrivendo qualcosa, o disegnando figure, ma non ne era sicuro, e distolse lo sguardo, tornando a concentrarsi su quegli occhi di smeraldo, profondi ed enigmatici. Non ne aveva mai visti così, nelle Alte Sfere nessuno aveva gli occhi verdi.
- Una missione, un compito... qualcosa del genere - rispose.
- Lo stesso per me.
- Da dove vieni?
La ragazza volse la testa verso la Baia, di là dal ponte, e oltre, indicando con la mano l’Oceano, che si stendeva sotto una coltre di nebbia -la consueta, soffice nebbia color arancio delle albe a San Francisco.
- Credevo fossi di Los Angeles! - scherzò Gabriel, che aveva capito. Era una Figlia di Atlantide. Una delle più belle, probabilmente, si sorprese a pensare. Gracelyn rise a quella battuta.
- E io credevo invece quel posto fosse casa tua, la città degli Angeli... - sorrise. Aveva capito anche lei.
- Shhhh... - Gabe le intimò silenzio, portandosi l’indice alla bocca. C’erano segreti che era meglio non rivelare. Il Leviatano poteva essere in ascolto. E anche il Kraken, a questo punto, perché la presenza dell’Ondina, considerò Gabriel, poteva significare solo una cosa: che la minaccia, stavolta, era doppia. I Servi delle Tenebre stavano per scatenare l’inferno sulla Terra, su ogni fronte, e come il Capo aveva mandato lui, dalle Alte Sfere, così le profondità dell’Oceano si erano aperte, e una delle Figlie dell’Acqua era salita in superficie, e ora lo stava guardando, giocherellando con la punta del piede -o forse scrivendo, o disegnando qualcosa- col ghiaino del Golden Gate Park.
Era la prima volta che un Arcangelo incontrava un’Ondina, e se spesso i Signori della Luce si erano alleati, lo avevano fatto ad alti livelli, collaborando tra loro, e agendo sempre per vie misteriose, difficilmente comprensibili ai loro sottoposti.
- Pensi che il nostro incontro sia un caso? - chiese Gabe, muovendo un passo verso di lei.
Grace si ritrasse istintivamente, poi si fermò, e lasciò che l’Arcangelo si avvicinasse. Quando fu a meno di un metro da lei, rispose:
- Penso sia un miracolo - disse - quello che può salvare il mondo... quello che... - abbassò lo sguardo a terra, e cancello col piede il disegno -o la frase- che aveva tracciato sulla ghiaia.
Gabriel le prese le mani. Tremavano leggermente, ma strinsero le sue, forte, come una promessa silenziosa.
- ...Quello che può salvare il mondo, quello che può dare un senso al mio mondo... - disse l’Arcangelo.
- Quello che sta già dando un senso al mio - disse l’Ondina.
Continuarono a fissarsi negli occhi, in silenzio, per lunghi minuti, mentre l’alba diventava il mattino, e la nebbia si alzava, sopra la Baia, lasciando intravedere l’Oceano, e pigre nuvole in lontananza, che lambivano l’acqua, e sembravano baciare le onde.

Da qualche parte, fra la Città degli Angeli e San Francisco, l’acqua si ritrasse, rivelando una piccola striscia di Sabbia Bianca.

- Era previsto si innamorassero? - chiese il Signore di Atlantide, battendo lo scettro contro lo schermo incrostato di corallo, che come sempre funzionava quando pareva a lui, nemmeno fosse dotato di propria volontà.
- Non lo so - rispose il Capo delle Alte Sfere, con una risatina sottile.
- Si, certo - continuò il Re dei Flutti, sbuffando - Tu non lo sai... Tu che non sai qualcosa...
- Mettiamola così - rispose il Capo - Gabriel e Gracelyn sono le controparti Luminose di Leviatano e Kraken. Il loro amore potrà unirli ancora di più, nella battaglia, garantendo maggiori probabilità alla vittoria finale.
- Tu parli sempre per enigmi... ce la faranno quei ragazzi? - Il Signore di Atlantide si lisciava la lunga barba, pensoso.
- Sei preoccupato per tua figlia, Poseidon?
- Si, certo, ovvio! Che domanda! Sarei un incosciente se...
Il Capo sorrise, e lo schermo, per una volta, stabilizzò l’immagine, che parve diventare tridimensionale, nella sala comandi di Atlantide.
- Non preoccuparti - disse il Capo delle Alte Sfere - sono in gamba quei due ragazzi. I migliori. E questo, lo so per certo, credimi.
- Un atto di fede?
- Una promessa da Dio a dio.

 Buon Natale a Tutti i Mondi

18 Pensieri per 28 Universi

Un pensiero per ogni Giorno

18 pensieri per Questo Giorno

28 Universi racchiusi nel

Palmo di una Mano.

E lei canta una ninnananna

fra le mura del castello,

una coperta di note

che l'abbracciano,

proteggendola dal freddo.

Non è nata per le lacrime, i pugnali,

l'eresia del tradimento,

le scuse fatte di stanze scure,

il silenzio di Dio,

il dolore senza ricompensa.

Lei è nata per volare, respirare,

raccogliere, ritrovare,

fare l'amore,

è questo che lei vuole:

il suo abito nuziale,

intrecciato di parole che non hanno ombra,

e accarezzano con un “si” le labbra bambine

del Re che ha per corona i suoi respiri,

lo scettro di diamante accanto ai libri

da scrivere insieme,

e le culle dorate dove riposano

Angeli e Sirene,

nutriti dal suo seno,

fratelli del domani che è già oggi.

Buon 28 Novembre Amore mio

Ti Amo Samy

il Tuo

Robi

Camelot

 

Nella Torre, l'Alchimista mischiava sedici once di sabbia bianca e 480 gocce di Oceano, salmodiando antiche formule.

Fuori l'estate si chinava pigramente a raccogliere soffi di Sole dall'Aria, per donarli all'autunno.

Scendeva la sera, e l'Alchimista non era ancora stanco, il suo lavoro avrebbe dato frutti buoni e ricompense divine.

A mezzanotte udì qualcosa, farsi strada da fuori, portata dal vento, entrare dalla piccola feritoia vicino al soffitto, e posarsi fra gli alambicchi e i vecchi testi di Magia Bianca.

Era una Voce. Una Voce dai riflessi d'Argento.

L'Alchimista la raccolse nel palmo delle mani, e facendo attenzione non si scheggiasse, la poggiò delicatamente al centro del tavolo di mogano sul quale lavorava, in mezzo alla stanza più alta delle Torre.

Ripeté sedici volte il rituale, pronunciando 480 parole arcane. Una Luce si sprigionò dalla Voce, che rispose con armonia di smeraldo.

Merlino sorrise.

Prese la Voce e la infilò con cura nella sacca di seta intessuta con fili dorati. Quindi, per la prima volta da anni, uscì dalla Torre.

Era lunga la strada per Camelot, ma quando fosse arrivato, avrebbe fatto dono al Re di quella Voce.

 

Ti Amo Samanta

Buon 28 Settembre Amore mio

 

Road Movie

Interno Notte-
Il mio sentirti è fatto di occhi chiusi,
e immagini che sono già
adesso;
visioni in technicolor come quel film
che abbiamo visto insieme -e fuori
la notte
pioveva sulle città divise, indifferente,
ma
non ci bagnava-
e la canzone che aspetta ancora
di essere scritta,
mano nella mano,
respiri nei sospiri,
sorrisi contro le stelle.
Non smettere di pensare
a Domani.

Esterno Giorno-
Il mio dividerti col Tempo è fatto
del sapere che sei mia;
del sentire la vittoria redentrice
contro la Legge dell'Uomo Ragionevole,
che pensa l'Arcobaleno sia uno
scherzo di luce,
e la vita un gioco di scatole cinesi
dove il pensiero prevale
sull'azione;
e si pasce di grassi, stupidi discorsi,
tondi come il mondo,
e come lui, servi della Gravità.
Butto indietro la testa e rido,
ogni volta che dietro l'angolo
c'è ancora un tratto di strada,
e un posto di blocco,
e un fottuto poliziotto,
a sbarrarci la via.
E' il copione di un film
senza protagonisti,
c'è solo la main street,
e le facciate di legno
di un villaggio da scenografia.
Siamo allegri cantastorie,
figli del Cielo e del Mare,
abbiamo Ali e sappiamo cantare,
abbiamo Sogni e li facciamo volare
senza paura di sbagliare,
lo Sceriffo non ci prenderà.
Non credo nel Demonio
che divora i miei anni,
credo nel Rock n' Roll,
che li fa vibrare;
credo nella sei colpi,
che era di mio padre,
prima che m'insegnasse
a sparare un: “No!”
in faccia al Temporale.
Abbiamo una macchina potente,
e il pieno di benzina,
e il pieno di canzoni,
e la Terra Promessa
è là davanti: l'El Dorado.
Presto attraverseremo
i suoi cancelli,
quando nasce l'Aurora.
Non smettere di pensare
a Domani.

Piano Sequenza-
Sciogli i lacci e togliti le scarpe,
calza quegli stivali Texani,
che attendono sorridendo
tu li faccia ballare,
al suono dei miei accordi.
Lascia che il fuoco dei miei
nervi impazienti, i miei occhi magazzino,
che hanno visto il bianco dell'Antartide,
e il brillare dei fuochi fatui,
e fantasmi al rallentatore,
e il vero volto di ogni cosa,
e il vero nome della paura,
e non temono di bruciare nel deserto,
sparare alla Luna,
accarezzare il Vento ostinato,
viverti nel sangue prima che diventi
vino, o acqua,
credere nell'incoscienza
e nella bontà dell'Amore,
nel qui e ora,
come un bimbo, o un gangster
con la faccia di Bogart,
siano il tappeto d'Iride
per i passi morbidi che conducono
a Casa,
in un Sogno oltre frontiera.
Non smettere di pensare
a Domani.

Su California Vision:

California Story I

II - 28 Luglio 2009

anche se sei distante
e se la voce non arriva
o è disturbata
cerco di parlare a te
in ogni istante
perché per me lo sai
sei sempre stata
tu l'altro capo di un filo
un unico profilo
quando guardiamo su
se anche tu vedi
la stessa luna
non siamo poi così lontani
se credi ancora un po'
a un giro di fortuna
gioca tutto su domani
comunque tu starai
stai su

 

< Prosegue da

Continua >

28 Maggio 2009

28 Maggio 2009 by Robi California

Dipingendo il Tuo volto nella marea del mio sentirTi

trovo i rintocchi che il tempo ha donato al mio viverTi:

Uno, Due, Tre... Dodici giri di Luna intorno al Pianeta,

cantando canzoni di pioggia, ballate di Sole, infinite

come il senso del Sogno si muove fra alberi verdi,

nell'intermezzo fra un respiro e un battito del cuore.

Quasi timido come un gabbiano in cerca del mare,

ma potente nel pieno risveglio della Forza interiore.

Così Ti disegno, quando il giorno lascia spazio

ai colori del nascere.

Così Ti immagino varcare la soglia del Mattino,

in punta di piedi, senza far rumore, ma

lasciando l'impronta più netta abbia mai

accarezzato la mia Anima:

quella di un Golfo bagnato da mille correnti.

Ed ognuna mi porta una sillaba della Tua

bellezza:

vortici in estasi, aspettando quello che so

arriverà, in un dolce pomeriggio in cui

il cielo si accorgerà

che l'Estate è arrivata.

Ti Amo Samanta

Buon Anniversario Amore mio

Il Tuo Roberto

VentHOT Marzo 2009

La flessuosa curvatura dell'Onda sotto la spinta magistrale del Vento, che vibra scuotendo e frangendo la schiuma, in un fremito senza fine, accarezzandole i fianchi d'Acqua salata, lisce colonne a proteggere la Porta dell'Oceano.

Il lento crescere della Scintilla e della Fiamma, alimentate dal fiato e la voce che canta e che mormora, e sospira e sussurra, e chiama le Cose venute e quelle che verranno col nome da loro scelto, quando la Luce del Faro si fa carne.

Lo strano sibilo del Maestrale fra i capelli e la bocca di rugiada imperlata nelle mattine magiche quando anche il suono del vivere lascia posto alla poesia del silenzio, rotto soltanto dal ritmo battente delle mani fra le mani e le Stelle.

Il caldo ventre di Madre Terra, che accoglie il riposo e la sete placata dell'Angelo e del Cavaliere, e la dolce, sinuosa, elegante figura che ha appena donato l'Amore, ricevuto l'Amore, cantato l'Amore, urlato l'Amore, compreso e difeso l'Amore.

Anche questo vidi, in fondo al Mare dei Tuoi occhi di smeraldo, quando chiedesti, mia Ondina scalza.

Ti Amo Samy

Buon 28 Marzo Amore mio

Il Tuo FireAngel

Robi

Grazia

Getta il tuo pane sulle acque, perché con il tempo lo ritroverai. (Ecclesiaste; 11,1)

Torno a sincronizzare il mio respiro con l’Oceano, ritrovo la grammatica sepolta nella sabbia

-sapendo che era per un attimo; sapendo avrei ritrovato intatte, pure da scorie, e avrei accarezzato ancora, le sue possibili sintassi, dopo l’alluvione-

Rinchiusi in una scatola di ferro, con i disegni di buffi orsi, e pupazzetti erosi dal salnitro tiepido, mezzo metro sotto il moto dell’acqua, delle correnti, pronomi, e verbi, riposano, protetti dallo sguardo insidioso di strisce celesti, tagliate nel cielo da venti lontani.

Benedico la voce che mastica acciaio e catrame, perché ha detto che il Mare è la Madre del Tempo; in quest’attimo strano, sospeso fra spicchi di spuma, mentre nomi e silenzi camminano in fila, o si tengono stretti per mano, misurando la spiaggia

-un profumo di vortici, al largo, mi riempie i polmoni-

sento il flusso magnetico e magico dell’Alta Marea aggredire i cancelli gelati che mi coprono gli occhi, sussurrare alle palpebre chiuse canzoni e incantesimi,

in attesa che dalle mie iridi la Grazia infiammata divampi,

sillabando parole dimenticate,

che diano vita alla vita che attende fra le correnti sottomarine.

La Visione che diventò Donna, la Mia Donna.

Buon 28 Febbraio Amore mio.

Ti Amo
Robi

L'Ultima Onda

Silenzio frastagliato, fa parte di me. Benedetta assenza di rumore, le onde non urlano, si susseguono lineari e armoniche, sul mare.
Io sono sulla spiaggia. Follemente disteso su strati di scogliere morte, frammentate polverizzate divinamente prive di segnali e tracce per archeologi e mistici e professori di ruolo.
La sabbia. Sono disteso sulla sabbia, ed è ormai quasi il tramonto. Ho eseguito un tube riding... cazzo, se l’ho fatto!
Dopo quattro scivolate da manuale, elementari, ma le onde non erano granché, gonfie appena da scaldare la tavola, e un tentativo di aerial finito in wipeout, ho avvertito come una voce che mi massaggiava i capelli incrostati di salsedine. E’ una voce che chi viene al mare in cerca di velocità conosce benissimo. La voce di una forza elementare che parla attraverso fenomeni e molecole. La riconosci, perché è la stessa che senti quando sei lontano dal mare, e ti cibi di silenziosa attesa.
“Arriva!” ha detto quella voce. E mi sono voltato a guardare. L’Onda.
Già a vederla così, ancora una cinquantina di metri fra me e l’orizzonte, faceva paura. La paura è un elemento imprescindibile se fai Surf. Non aver paura è da incoscienti. Ma gli incoscienti non fanno Surf.
L’ho guardata, quell’onda, e più si avvicinava, più tremavo. Avevo la pelle d’oca, e non era freddo, anzi. I tendini delle braccia parevano percorsi da cavi elettrici ad alto amperaggio. L’ho attesa, con un sorriso di sfida.
Il taking off è stato pressoché perfetto. L’onda mi ha sollevato, portandomi in alto, ma ero io che governavo la tavola, mantenendo un equilibrio statico, pur nel moto in avanti. Mentre la cresta iniziava ad alzarsi, sono scivolato in diagonale, e ci sono andato sotto.
Il tunnel, qualcuno lo chiama. Cinque metri di parete d’acqua incurvata sulla testa, che si richiude meno a mano che la cresta dell’onda precipita su se stessa. Cinque metri di parete d’acqua, avete idea quante tonnellate? E io dentro, a sfrecciare come un proiettile, tagliando longitudinalmente quella meraviglia mortale! Avete mai provato ad infastidire un gatto? Moltiplicate la sua reazione per qualche miliardo di milioni, ed avrete una vaga idea dell’incazzatura di una forza primordiale interrotta nel suo naturale incedere. Ma è questo il Surf.
Mentre il tunnel si chiudeva dietro di me, e io mantenevo un assetto perfetto sulla tavola, a velocità costante, non guardavo la parete sopra di me. Guardavo quella dentro di me, e la vedevo sbriciolarsi.
Sono schizzato fuori dal tunnel, nell’attimo in cui la parete d’acqua è precipitata su se stessa, rombando dietro di me il suo Osanna. Un tube riding perfetto. Poi, mi sono lasciato dolcemente cadere in acqua, abbandonandomi alla corrente, che trasportava me e la mia asse verso riva. Steso sulla sabbia, ho baciato il cielo.
Tutti sanno che questo è Nessun Luogo. Non è l’Arcadia. Non è l’Inferno. Non è la pista dell’Orda d’Oro. E’ una spiaggia. Nascosta. Minima. Invisibile. Solitaria. Qui non ci sono guerre, qui il tempo scorre padrone di se stesso. Il vento insegue i secondi, non ne è trascinato. Svanirà nel nulla, fra diecimila anni.
In principio era il Nero. Un nero scuro e denso come un’iride spenta. Poi venne il Mare.
Chiudo gli occhi, e ascolto in silenzio il silenzio.

Duck Dive

La mareggiata. E’ arrivata. Il mare increspato s’inarca ad intervalli regolari, il cronometro delle correnti perfettamente sincronizzato, e già riesco ad intravedere, fra il bagnasciuga e l’orizzonte, una successione di linee parallele, che attraversano il campo visivo. Quelle si che saranno onde gigantesche, Gesù!
Mi alzo in piedi, abbraccio la longboard, appoggiata al mio fianco. Accarezzo la liscia superficie ancora calda di paraffina e attrito, e rimango così un momento, recitando mentalmente una preghiera ai Kahuna e a Jan & Dean. Poi scatto verso l’acqua.
Facendo forza sui muscoli delle gambe, cercando di rimanere indifferente allo schianto dei cavalloni, gli spruzzi, e la schiuma dentro cui annaspo fino alle cosce, mantengo la tavola in direzione sulla superficie dell’acqua, finché il moto delle onde non mi avverte che è ora di sollevare i piedi dal fondale, e stendermi sull’asse.
E’ il primo accenno di volo, quel momento in cui sali sull'asse e, con le mani batti pigramente il mare agitato, affondando quel che basta per mantenere la direzione.
Avanti, ancora un po’, e le onde si alzano sopra di te, minacciose e crudelmente sorridenti, la cima frastagliata e biancastra, poi s’ingolfano e, pietosamente, passano sotto la tavola, sollevandone leggermente il nose, schernendo il tail, ma intanto facendoti guadagnare qualche metro.
Di metro in metro, infine, sei dall’altra parte dell’onda, e puoi virare, facendo leva con il braccio a mo’ di timone. Il contatto con l’acqua, a quel punto, è simbiotico. E ti metti a sedere, cavalcioni, sulla longboard.
E’ una vista mozzafiato, quella che si presenta al surfer, quando quest’ultima operazione preliminare è compiuta, e non resta che attendere l’onda. Indescrivibile. Indimenticabile.
Poi, senza vederla, ma sentendone la vibrazione che attraversa le correnti, e scuote la base della tavola, l’onda arriva. Trattengo il respiro, per non disturbare l’equilibrio perfetto che si è creato fra me e l’Oceano. Aspetto il momento giusto.
Quando la prima, leggera, carezza dell’onda, amichevolmente ticchetta sul nose della tavola, mi rannicchio, e afferro i lati dell’asse con le mani. Senza tempo per riflettere e, nel caso, fermarsi, l’onda mi solleva. Chiudo gli occhi, e con un colpo di reni salto sopra la longboard, allargando le braccia e lanciando un grido silenzioso.

Quello che è venuto prima era solo il Preludio.

Questo è il Surf.

Longboard

E’sempre la stessa emozione, ogni volta che vedo l’Oceano.
Arrivo di solito due, tre giorni prima della mareggiata, mi trovo un posto isolato e ben protetto dal vento di terra, che potrebbe compromettere il taking off sull’onda. Piazzo la tenda, controllo che la tavola sia a posto, e aspetto.
Per qualcuno il Surf è una sorta di religione, ma io non la vedo così. Non è uno sport, non solo, questo è chiaro. Personalmente lo tratto come un fratello, che mi insegna a restare in piedi su meno di un metro di legno, senza dover necessariamente parlarmi. Il suo lessico è il moto delle onde, le correnti d’aria che mi assalgono quando, nel mezzo di un tube riding, la parete d’acqua sopra di me si piega fino a formare un tunnel azzurro, e la longboard sotto i piedi inizia a vibrare.
Parla con il crescere lento ma continuo dei flussi e delle correnti, man mano che la mareggiata si avvicina, e la distanza fra due onde successive diminuisce, mentre aumenta la loro altezza. E’ un momento particolare, quello. Una buona onda deve avere un rapporto altezza/velocità pressoché perfetto. Altrimenti tanto varrebbe andare in un Parco Acquatico.

Mentre aspetto, passo diverse mani di paraffina sulla tavola, dal nose al tail, la punta e la coda, dico. Questa occupazione mi rilassa, ormai nemmeno guardo più la tavola mentre procedo; fisso ipnotizzato l’Oceano, e misuro mentalmente la distanza tra un’onda e l’altra, mentre aumentano, e la mareggiata si avvicina.
Non vado sempre nello stesso posto, no, perché è difficile trovare condizioni favorevoli per due anni successivi in uno stesso punto della Costa, e poi mi piace cambiare. Conosco surfisti che, una volta trovata la spiaggia ideale, l’eleggono a loro campo base, e ci tornano sempre. Li chiamano i ’local’, in gergo. Io no, sono un Nomade, mi baso sulle previsioni meteorologiche, e su quel minimo d’intuito, che anni di pratica ha affinato.
No, il Surf non è una religione, per me, e nemmeno uno sport. E’ un modo per sentire parlare l’Oceano, con la sua voce silenziosa, fatta di milioni di sfumature, e più profonda e gentile di qualunque altra voce, anche di quella di Dio, probabilmente.